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Das Glück ist eine Leiche, die noch warm ist. Der Lauf eines Gewehrs, den der Wind kühlt. Das Geräusch der Plastikhandschuhe, wenn du sie ausziehst und im Waschbecken verbrennst. Das Fließen des Wassers, das die Flammen erstickt. Die Jeans, die sich mit der Gürtelschnalle in der Trommel dreht. Der Hund, der auf der Straße bellt und dich aus deinen Träumen reißt, wenn du zusammen gekrümmt neben der Toilette eingeschlafen bist und dich für ein paar Sekunden nicht bewegen kannst, mit den Fäusten auf deine tauben Glieder einschlägst und das Blut auf deinem Gesicht im Spiegel entdeckst. Die Panikpupillen in deinen Augen. Dein Mund, der von selbst lacht und die Zunge rausstreckt.

Als lägst du draußen, im Wagen, wo die Sonne mit den Splittern des Schiebedachs auf deinen Lippen spielt und der Wind, wenn er sacht um deinen Hals streicht. Seine Fingerabdrücke hinterlässt.

Wie du.